Me tapé los ojos
apenas velados
para que la luz azul no entrara.
Tus palabras, en cambio, perforaban
como cuchillos de nostalgia nueva.
La voz sedosa
con arrullo quebrado
decía un poema que me sumergía
llenaba mis ojos por dentro
desde el estómago.
Agua
pero no era límpida
transparente
con algunas partículas lentas
flotantes
subiendo
brillos
tal vez pelusas.
Diminutos mundos imperfectos.
Hablabas de algo
parecía algo simple
no sé, creo que era un termotanque.
El agua caliente sobre un cuerpo desnudo.
Un cuerpo real,
imperfecto como un mundo.
Después nombraste
la ausencia
la pérdida
la huella de algún dedo rosando un objeto.
El olor de una mano sobre un libro.
Mis ojos los dejé tapados
oscurecidos.
El corazón
irremediable
tocado.
Eugenia Coiro, 2016.
Durante el viaje al Festival Internacional de Poesía de Rosario.
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