martes, 24 de abril de 2018

El mundo * Eduardo Gálvez





El mundo es una mierda, dicen. Puede ser. En cambio el planeta, desde hace ya unos ciento cuarenta millones de años, ha sido irreprochable.









Cada disciplina aborda su objeto de modo particular; por caso, mientras la astronomía mide las distancias entre el cielo y la tierra, la poesía las reduce.







Restará corroborar la validez de la teoría que sostiene que el hombre creó la poesía para soportarse a sí mismo.

















Eduardo Gálvez, 2018.





domingo, 22 de abril de 2018

Dostoievski en SDV! * ser uno ser mil





En mayo leemos El doble de Fiódor Dostoievski.

"era otro señor Goliadkin, otro completamente, pero, a la vez, completamente similar al primero, de la misma estatura, de la misma complexión, con la misma ropa, con la misma calvicie; en una palabra, nada, decididamente nada había sido olvidado para una similitud completa, de modo tal que si se los agarrara y se los pusiera uno al lado del otro nadie, decididamente nadie se habría arriesgado a decir cuál era precisamente el verdadero señor Goliadkin y cuál el falso, cuál el viejo y cuál el nuevo, cuál el original y cuál la copia".

viernes, 20 de abril de 2018

Superpoblación * Lawrence Ferlinghetti


Debo haber malentendido algo
en esta historia
Debe haber una errata
en este diario
¡Sáquense el sombrero! Aquí dice
La guerra final ha terminado
otra vez
Acá vienen de nuevo
desfilando junto a la terraza del café
Me paro sobre mi silla para ver
todavía no puedo ver
la valiente cara quemada del héroe
Me paro sobre la mesa
agitando mi único sombrero
con el agujero en él
Tiro el agujero a la calle
detrás de la limusina negra
No tiro el diario
Me siento con el diario
que tiene la explicación de todo
salvo que hay un agujero en él
Falta algo en la historia
donde está el agujero
O debo haber malentendido algo
Las naciones han decidido
dice aquí
abolirse a sí mismas al fin
Se decidió en el nivel más alto
y en el nivel más bajo
volver a una sociedad primitiva
Porque la ciencia ha conquistado a la naturaleza
pero la naturaleza no debe ser conquistada
Así que se debe abolir la ciencia
y las máquinas deben irse
después de tanto girar y girar
El automóvil es algo pasajero
después de todo
El caballo está aquí para quedarse
La población ha llegado a su límite
Sólo hay sitio para estar de pie
Ningún lugar
donde echarse
nunca más
La medicina debe ser abolida
así la gente puede morir
cuando se supone que lo haga
Todavía hay sitio
bajo la superficie
Sigo con esperanzas
de haber malentendido algo
en esta historia
La gente todavía se pierde
y se encuentra a sí misma
en la cama
y los animales todavía
no son tan crueles como la gente
porque no pueden hablar
pero no fuimos diseñados
para vivir para siempre jamás
y el diseño lo es todo
La pequeña enzima que han extraído
que causa el envejecimiento
debe perderse en el cuerpo otra vez
Todo debe empezar de nuevo
en una nueva era pastoral
Ha habido demasiados adelantos
La vida ya no puede
soportarlo más
La vida no es una droga
hecha de hongos
comida por samoyedos en Siberia
que conserva plenas
sus propiedades embriagadoras
cuando se transmite en la orina
de modo que una fila interminable de hombres
pueda emborracharse una y otra vez
con el mismo hongo
una reacción en cadena de estatuas ávidas
con bocas en los penes
Debo haber malentendido algo
en esta historia
La vida es embriagadora
pero no puede seguir y seguir
poniéndose más y más
ropas complicadas
sombreros fajas portaligas
sostenes armados que levantan más y más
hasta que se alejan volando
y los pechos caen
después de todo
Tenemos que estar desnudos de nuevo
dice aquí
aunque la fornicación sigue siendo ilegal
en ciertos estados
Debo haber malentendido algo
en esta historia
El mundo no es un móvil de Klee
y debe haber un final
para toda la rotación
alrededor de este sol idiota
El sol en su sic transit
ahora apenas supera los tejados
da tumbos sobre un Mobilgas Pegasus
y se hunde detrás de mi diario
con su agujero
en el que sigo esperando
haber malentendido algo
porque la Muerte no es la respuesta
a nuestro problema
Debe haber algún error…
Lo hay…
Los editoriales dicen
que debemos hacer algo
y no podemos hacer nada
Porque algo está faltando
donde está el agujero
sentado en la terraza
de esta elegante cafetería
en el lado izquierdo del mundo
donde debo
haber malentendido algo
mientras una rubia regia pasa rápidamente
y una teta demasiado alta salta
y cae en mi plato
Se la devuelvo
sin mostrarme demasiado embarazado
Ella lo toma como una buena señal
Se sienta
y me da la otra
envuelta en seda
Sigo leyendo el diario
pensando debo
haber malentendido algo
tratando de actuar
como si todo ya hubiera ocurrido antes
Así es
Es un móvil de arcilla
con algo que falta
donde está el agujero
miro bajo la mesa y veo
que nuestras piernas están entrelazadas
Nuestras dos sillas se fusionan
Nos rodeamos mutuamente con los brazos
Ella me enfrenta
agachada en mi regazo
sus piernas a mi alrededor
Mi víbora blanca ha entrado en ella
habla de amor dentro de ella
Ella gime para escucharlo
Pero
algo está faltando
El sexo sin amor
usa impostores alegres
Todavía tengo uno de sus pechos
en mi mano
El mozo viene corriendo
recoge el diario caído
esperando haber malentendido algo
Ninguno de nosotros morirá nunca
mientras esto siga
¿Y la única forma
para limitar la población
es limitar el amor?



Lawrence Ferlinghetti.





jueves, 19 de abril de 2018

Sobre escribir un diario de viaje * Karina Macció


El apunte sobre el presente lo destroza, como si arrojara una piedra a un estanque calmo, tan liso como un espejo. O me tirara yo de cabeza a una piscina prístina, peinada recta por el aire inmóvil. De inmediato, es pasado. No, no viviría nunca de esa manera. No se trata de una oración condicional o personal. Quiero decir: no se puede vivir así: escribo una línea: no estoy ya en el tiempo. Como si fuera lanzada a-fuera del presente? al futuro? pero eso dónde está? La plena incertidumbre. El pasado es lo que acaba de pasar, (anterior a la coma, al punto, a la piedra, a la cabeza) ni siquiera puedo darme vuelta a mirar, es al costado, un poco más atrás, imposible verlo. Lo hallo pegado, no tengo ángulo de giro, no hay perspectiva. El punto es ciego. Ese intersticio donde sucede lo inapresable, cunde el resplandor, la maravilla o la tiniebla. Ahí lo que no se dice, lo que no sé, no encuentro palabra. Te excavo, punto-pozo-ojo, meto la mano, una y otra vez, me hundo. Ahí el corazón invisible, de agua. Late, como un mar.
Escribir un diario de viaje es perderlo.


Karina Macció, 2018.



lunes, 16 de abril de 2018

Tormenta de verano * Javier Pizarro



Te veo venir 
en medio de las luces de los relámpagos

te siento llegar 
en cada trueno que sacude las estructuras en donde estoy

pero no son mis ojos
los que te ven

mi piel 
mi pecho 
               te siente

y tu olor tan próximo
en esa humedad particular
olor a vida de tierra negra y revuelta
me anuncia que es inminente tu llegada

como tormenta de verano
entrás pateando puertas y ventanas 
en cada golpe 
                        un latido 
exuberante 
ensordecedor
en un solo de tu corazón
galopando en mi mente
y tu pelo 
que juega a enredarse
que acaricia mi cuerpo 
me rescata
                   de este ambiente 
                                      envuelto en viscosidad


así me preparás
          así 
          me refrescás
entregándome la ilusión de un nuevo comienzo

tu firmeza  

tu presencia

me dicen que venís a quedarte
que ya no habrá agobiante desamor
que todo será 
como el beso vital de las mañanas

que mi respirar 
en cada poro 
se va a tragar
el aliento del rocío

y tus rincones
                       le escaparán a las sombras
para abrazarme


Aaaaaahhhh

frescura de mujer que bajás del cielo como un rayo
sin ver donde caés
sin medir el impacto
tu pulso 
              se mete en mí 
y esta carne tan propia 
                          que se enciende como una lámpara refulgente

tanto oxígeno en ese suspiro

tan violento y explosivo
                   que detono en el preciso instante del contacto 


y pasás

sobre mí

más allá de mí

pasás

en violenta carrera
                                mientras el remolino fresco de tu recuerdo

                                desparrama la forma de lo que fui

                                de lo que ni siquiera llegamos a ser

y detrás 
              muy por detrás de tu paso 

un cono de cenizas 
                   que aún laten

como late todo un verano 
el olor de una tormenta.  




Javier Pizarro, 2018.







viernes, 13 de abril de 2018

Deslizamiento de las gotas * Lorena Di Scala




plaf 
Julio Cortázar

Las gotas se deslizan
redondas
pulidas
se deslizan
gotitas
cristalinas
se deslizan
dejan surcos
senderos perforados
más profundos
que un camino
son túneles
se deslizan
hacia adentro
las gotas perforan
el agujero de mi piel
penetran de lleno
mi coraza impermeable
se deslizan
sin cuidado
atacan
sin piedad
las gotas
se deslizan
desde afuera hacia adentro
desde adentro hacia afuera
un LOOP
las gotas
un LOOP
las gotas
se deslizan
dejan marcas
esferas redondas líquidas pulidas
las gotas
asesinan mis pupilas
chorrean
agua negra
las gotas
un LOOP
las gotas
deslizan
mi muerte
se deslizan
se deslizan
se aventuran
atraviesan
se deslizan
pudren mis tejidos
se deslizan 
se deslizan
se deslizan
se deslizan
se deslizan
rebalsé.


Lorena Di Scala, 2018.


Imogen Cunningham